Es por esta razón que si notan algunos cambios de comportammiento, malfuncionamiento y demás males propios de esta temprana menopausia, se deden precisamente a eso.

Espero que en un par de semanas la liposucción programada, protesis colocadas y retoques aquí y allá, nos darán una Candonga Fantástica mejor presentada y con renovadas energías,

A todos mis poquísimos lectores nuevamente mis excusas y le aseguro que el cambio es para bien… de la Candonga Fantástica

Gracias

El administrador. (y secretario, portero, columnista, barrendero, técnico de soporte, diseñador, corrector, miserable y déspota jefe de todo en el dominio www.candongafantastica.com)

Alfonso Mogollón ©
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Con este pronunciamiento deberían comenzar las notas que escribo y sin embargo nunca lo hago. Por eso, es mi obligación aclararles a todos mis poquísimos lectores que la principal fuente en la que me documento para escribir estas notas no es más que mi imaginación.

Lo hago por el simple placer de contar historias, quizá también ayude saber que alguien las lee, y me gusta aún mucho más cuando algún lector agradado u ofendido me deja un comentario.  Quizá los primeros tengan no tan buen gusto literario y los segundos sean personas con los pies muy en la tierra. Mis gratitudes y disculpas para unos y otros.

Estas historias no son reales – insisto-, son el producto de recuerdos imaginados.  Me gusta recordar que las cosas pasaron así como las imagino y no como realmente fueron; quizá porque la realidad, - mi realidad, - es lo suficientemente común y corriente como para no merecer una historia interesante que contar.

Contar historias me produce un efecto liberador. Es mi particular puerto de zarpe a un mundo irreal donde tengo el egoísta poder de dar vida y sentido a situaciones y personajes que nunca existirán. Soy dueño de lo que viven, de lo que piensan; soy el señor de su pasado y de su futuro. Sin mayor esfuerzo que el de pulsar unas cuantas teclas,  rebusco en el baúl de los recuerdos y con ellos construyo historias que nunca sucedieron.

Traer a la realidad presente una de esas historias es como detener un estornudo.  Queda la sensación del vacío pendiente que ya no podrá ser llenado. Fue una historia que se perdió para siempre y que no tendrá más aquel efecto liberador.

No es necesario hacer esfuerzo alguno por encontrar entre líneas situaciones reales ni personas que quizá conocen. No las encontrarán; y si acaso pasa, de seguro estaba pensando en otra cosa cuando lo escribí.  Quizá en algún momento un personaje puede parecer conocido, podrá tener mucho de aquel amigo de la niñez que muchos me conocieron. Les aseguro que fue inspirado por el gato del vecino.

Este espacio entonces no requiere de ancla, ni cable a tierra, ni un notario que de fe de lo que aquí pasa. Mis historias viven por si mismas en aquel mundo del imaginario personal de donde salieron inventadas sin aprobaciones requeridas ni camisas de fuerza de ninguna talla.

Lejos estoy de considerarme siquiera un articulista de segunda; mucho menos voy a pecar de orgulloso escritor. Ambos títulos me quedan tan grandes como ridículamente postizos. Sin embargo, seguramente seguiré contando historias de mentira mientras La Candonga Fantástica siga en línea. También se seguirán publicando en el feisbuc, si antes no me mamo de esta hoguera de las vanidades.

Eso si, siempre les agradeceré sus comentarios, buenos o malos. Me da igual mientras sepa que alguien me lee.  Auditores, contralores y notarios favor abstenerse

Alfonso Mogollón ©
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Hace muchos años, cuando niño en nuestra vieja casa familiar en el barrio Rosales del Medellín de inicios de los ochentas, mi universo musical se limitaba, (y doy por descontado la música folclórica colombiana), a Javier Solís, Juan Legido y Alfredo Sadel salidas del gusto musical de mi padre. Y si acaso lo que más se acercaba, al rock que entonces no conocía, era la música de la nueva ola (léase plancha), a cargo de una corte de señoritingos con peinado de salón que tenían nombres tan raros como amanerados y que sonaban como Sabú, Billy Pontoni, Sandro y no se cuantos más del mismo corte, y que fascinaban a una de mis hermanas.

No existían entonces emisoras en FM. Mucho menos emisoras en FM que tocaran rock. Solo había en aquel entonces, un par de locos que se dedicaban a poner lo poco que se podía del rock, traído casi siempre de contrabando, en una emisora de AM que entonces se llamaba La voz del cine (o no recuerdo si fue Emisoras El Poblado). Aquellos de la época recordarán a Donnie Miranda y a Tito López. Hoy reconocidas figuras de la radio nacional pero en el “Offline”

Con la calidad del AM de los ochentas, escuché por primera vez en mi vida el fraseo de la guitarra de Ritchie Blacmore de Deep Purple en Smoke on the water. Quedé paralizado de brazos y piernas, me tragué un botón que tenía en la boca y dejé caer mi calculadora Texas Instruments que se deshizo en pedazos. Mi madre me sentenció a conocer al diablo si seguía oyendo este estruendo infernal. La verdad, tuvo razón; una vez creí ver al diablo cuando, aún con el AM encendido, Tommy Iommi salió de del radio (Un grabadora pirata marca Unisef. Si, con S), para darle vida en mis oídos incrédulos a un magistral Iron Man. Ozzy Osbourne hizo el resto.

Los años siguientes y los buenos amigos con dinero que viajaban a Estados Unidos, permitieron que llegaran a mis manos las cintas de casetes, discos de 45 RPM que con sólo dos canciones cada uno ampliaron el horizonte al que me tenía limitado el AM. Una tarde de sábado de 1980, a eso de las 4:30 en casa de Juan Carlos Johnson y de manos (¿debería decir orejas?) de su hermano Jorge, conocí a Queen y a AC/DC. La dimensión de mi universo cambió para siempre.

Como era de esperarse, la Juventud, la pasión y la ignorancia que es atrevida, me llevaron a integrar, en la batería y percusión,  una banda de rock criollo que desde el mismo momento de su nacimiento estaba condenada al fracaso. Lo primero que falló fue la iniciativa de cantar en inglés que nadie sabía; luego, de los cuatro músicos sólo dos tenían escuela (yo me cuento entre los analfabetas musicales), para complicarla más, el repertorio se limitaba a “covers” de Queen y Rush (cosa que casi nadie ha hecho en todo el mundo durante todo el tiempo que llevamos oyendo rock. ¿Será por fácilistas?), y para cerrar, el patrocinio de los padres no llegaba muy lejos. 1985 (así se llamaba la banda), nació prematura y murió en el parto, amenizada por los alarido de Gabriel Puerta, a la sazón cantante de la banda. Lo único que se le debería reconocer a 1985 es que el guitarrista y el bajista si eran buenos músicos y dieron la talla en el circuito del rock nacional.

Luego del fracaso como interprete musical, sin perder la pasión por el rock y convencido que vendrían mejores cosas (aquí si acerté de lleno), durante los siguientes años me dediqué a buscar, escuchar y desechar a innumerables bandas de todos los pelambres. Aquella nueva dimensión de este lado del universo merece más estrellas que las que conocía hasta entonces. La intensidad fue en ascenso como debía esperarse, y con los años la fogosidad se fue aplacando para darle cabida a bandas mas sinfónicas y menos estruendosas. Iron Maiden puede ser un buen primer ejemplo y The Rolling Stones un buen segundo.

A todo aquel que no le guste el rock lo invito a escuchar tan sólo una canción de AC/DC. Si prefieren algo menos duro, les sugiero entonces a Queen; si aún así les parece mucho escándalo, hagan la tarea con Kings of Leon. Sólo hagan el ejercicio y me cuentan sus impresiones. Me voy a tomar el gustoso trabajo de poner un par de esas canciones en el Feisbuc sólo para facilitar la dinámica.

Al final, se darán cuenta que el buen rock termina siendo muy parecido al buen vino: Si se hace con esmero se pone bueno con los años, el buen rock es aquel que te gusta y hay una inmensa gama de opciones para escoger.

Salud al paladar y los oídos.

Alfonso Mogollón ©
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Bueno, debo aclarar, (antes que protesten mis antepasados sajones – si es que acaso tengo alguno), que de negro tengo externamente muy poco.

 Vamos por partes: De la cadencia al bailar y cantar estoy distanciado de forma irreconciliable casi desde que nací. Mi bronceado es del tipo Parmalat. De hecho es casi verde pistacho. Soy incapaz de salir a la calle con una camisa roja, chaqueta anaranjada y zapatos blancos y sentir que Oscar de la Renta es un pobre pendejo. Si acaso llego a los un metro setenta de estatura. De fibra muscular mejor no hablemos porque me recuerda las incontables horas que me paso en el gimnasio con resultados inversamente  proporcionales al tamaño de la cifra que pago anualmente por la membresía.  Hasta sólo hace unos días, creía que Hip Hop era un chicle de bomba; para cerrar esta parte, no tengo en la cabeza un pelo que se pueda poner crespo; y créanme que por física vergüenza no revelo más detalles sobre ningún otro atributo extraordinario.

 Aunque en situaciones normales estas notas pretenden ser humorísticas, realmente el tema es tan serio que no creo que cause risa alguna.. He descubierto que me duele África. Me conmueve su historia. Me inquieta su futuro.

 De alguna manera, muchos hemos terminado llamándola “Mamá África” casi siempre sin saber siquiera que esa es una verdad irrefutable y no sólo una simple expresión casual. Hace sólo unos meses alguno de esos canales de cable que tratan sobre temas científicos, reveló que finalmente la humanidad se originó en África y de allí emigraron a los otros continentes. En resumen todos somos africanos. Sin embargo, estamos muy lejos de sentir nada diferente a lejanía por ese continente. Y si eso no fuera cierto, ¿Quién puede negar la herencia cultural – y quizá más que eso - que llegó a nosotros de manos de sus hijos esclavos?

 África está llena de contrastes. Es como un continente en blanco y negro (donde abunda más el negro), pero de forma irremediable sometido por el blanco.  Durante tres siglos fue víctima de uno de esos geniales inventos de la maldad humana: la esclavitud. Casi inmediatamente después de su abolición, África fue desmembrada y repartida como quien corta y reparte una torta de chocolate. El colonialismo europeo le impuso fronteras que no tenía; separó y dispersó pueblos inmensamente ricos en cultura y también en oro (realmente ese era el fin); impuso condiciones de blancos en tierra de negros. Algunos años después, forasteros llegan nuevamente a imponer condiciones a los dueños de la casa. “No tienes derechos, negro”; y ellos: los negros, soportaron todo esto si acaso con algunas pocas preguntas algunos y otros, mas resueltos, con la lanza en la mano.

 África ha sufrido también el dolor de su propia sangre. De sus entrañas han surgido líderes oscuros, que sufrieron y aprendieron de la opresión pero la siguen ejerciendo. Dictadores, tiranos, explotadores de minas y alguno que otro más de la misma ralea.

 Pero también, y para ventura de muchos (¿de todos?), sólo África pudo producir hombres como Nelson Mandela; solo África pudo darle espacio a un alma grande como Gandhi; sólo África pudo inspirar a genios de la talla de Bob Marley ó Martin Luther King; sólo un continente de esas calidades puede mantenerse aún en pié y mas fuerte que nunca después de la incesante cadena de hechos que durante siglos han pretendido aplastarla bajo el dominio blanco que el tiempo ha demostrado inocuo pero que en el entretanto África pagó con sangre.

 Por eso hoy me levanto del letargo del tiempo y luzco con orgullo aquellos pocos genes que me quedan ya de mi lejana herencia africana.

 “Black Power”, porque en mí, aún habita un negro.

 Alfonso Mogollón ©
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Bongani no sabe nada de Colombia, para él, América tiene dos países: Estados Unidos y Brasil, los demás simplemente no existen. Sólo tiene hasta segundo nivel  de bachillerato, “No necesito más” me dijo, y es cierto. Bongani creció en Johannesburgo durante la época del Apartheid, no tenía derecho a nada salvo a ser negro; pero hoy está orgulloso de su presidente Jacob Zuma. “Hay que darle tiempo para que se vean las reformas sociales”, me dice con más intención de convencerse a si mismo que a mi.

Bongani adora a Nelson Mandela, a quien se refiere como “El señor Mandela”, él mismo es miembro del Congreso Nacional Africano el más importante partido político de su país, y repite una y mil veces que en el Soweto, ricos y pobres viven en completa armonía. Un Ferrari 599 GTB rojo se detiene justo a nuestro lado. Estamos en la zona más deprimida del Soweto. A tres metros de aquí, una batería de seis baños portátiles es usada por 250 personas que no tienen baños en sus casas de cartón y zinc.  El gobierno los limpia dos veces al día.

Salimos del Soweto a eso del medio día. Dejamos a Bongani en una intersección de dos grandes autopistas de ocho carrilles; ocho en cada sentido. Le doy una propina de 15 dólares que no podrá cambiar a Rands, su moneda local, si no muestra antes un pasaje de avión al exterior y un pasaporte que nunca ha tenido. Mercado negro puede ser una frase redundante en África.

En el otro lado de la ciudad, nos detenemos frente a una mansión de cerca de 10.000 metros cuadrados. Los jardines colgantes de Babilonia de seguro envidiarían la belleza de éstos. Su dueño tiene que ver algo con diamantes. No entendí bien y tampoco quise preguntar más. Se llama Erick Van Bourn, tiene alrededor de 40 años, es soltero y conoce bien su negocio para hablar sólo lo justo sobre él.

Erick ha visitado casi todos los países del mundo, de negocios - me dice- , viaja dos veces al año, tiene seis automóviles en su mansión de Johannesburgo. Va a su oficina sólo tres horas diarias y trabaja vía celular el resto del tiempo. Tiene diez empleados permanentes, todos son blancos. En las juntas de trabajo se habla Afrikaans. Es uno de los mayores importadores de piedras preciosas desde Tanzania. Él mismo se considera un europeo en África, “por accidente”, nos dice; aunque su familia ya cumple siete generaciones en esta tierra.

En Ciudad del Cabo, 1400 kilómetros al suroeste de Johannesburgo, Inziko, entra a trabajar como mesero de Steers en la zona turística del Waterfront. Lleva tres años en este trabajo aunque es microbiólogo. Con casi el 40% de desempleo, las oportunidades de trabajo son escasísimas en Sudáfrica. Iziko no se queja, los ocho dólares diarios que le quedan después de pagar casi el 20% en transporte hacia y desde su casa, son suficientes para llevar comida a su mesa; aunque no alcance para nada más. “Ahora estoy bien”, me dice, “Cuando vivía en Durban, ni con el doble de eso podría pagar transporte; simplemente eso no existe”.

Iziko vino hace poco más de tres años soñando con trabajar como microbiólogo, tras 6 meses de entrevistas , decidió buscar una alternativa. Hoy se le ve feliz como mesero, vive con poco pero requiere poco. No espera mucho de la vida; y cuando mira al mar y ve a los lejos la otrora isla prisión de Robben Island recuerda a su padre, un ex prisionero político que pagó 17 años de prisión en esa isla. Cuando Iziko decidió viajar a Ciudad del Cabo, su padre lo miró con tristeza y le anunció que nunca lo iría a visitar. Iziko quiere aprender a hablar español. “Me gusta Argentina, buen fútbol y tango”; algún día quizá, le digo a Iziko.

Ahora que pienso en todo esto, dos semanas después de haber regresado, veo estas historias como una película en blanco y negro. No hay tonos de gris en esta trama, las diferencias son tan grandes que esos grises se pierden en el medio. Desde la miseria en la peor parte del Soweto de Bongani, hasta los Audi TT de Erick.

Quizá Iziko le ha puesto el punto intermedio que no se donde ubicar.  Como tampoco puedo ubicar en ninguna parte, a un país que sufre el 40% de desempleo, 30% de casos reportados como positivos de sida; una red de carreteras digna del viejo mundo o aún mejor; una riqueza cultural llena de matices; la superación de tiempos violentos realmente difíciles y muchas cosas más igual de estrambóticas.

Creo que el resumen debe ser en blanco y negro, no pienso en mejor título para esta nota que habla del sur del continente africano. O quizá deba escribir “Wit and mnyama”

Alfonso Mogollón ©
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 Hoy recuerdo el día que la vi por primera vez; todavía se me acelera el corazón cuando recuerdo su figura que destacaba por encima de las demás: hermosa, altiva, imponente. No lo dudé ni un segundo, desde que la vi quise hacerla mía con la pasión y obsesión del amor a primera vista; ese mismo día la llevé a mi casa y ahí empezó nuestra historia de amor que yo pensaba eterno.

 Es difícil creer que después de todo estos años, dejó de ser todo eso para convertirse en mi más doloroso tormento.

 No se cómo ni cuándo empezó este doloroso final.  Quizá alguna noche que llegué a mi casa con algunos tragos de más, fui a buscarla ansioso de encontrar en ella lo que en la calle me habían negado. Pero no, tampoco ella tenía eso que yo necesitaba. No se si fue mi culpa o de ella. Hubiera sido menos difícil encontrar una solución en aquellos días.  Hoy es demasiado tarde.

 Hace un año mas o menos, me desperté a media noche sobresaltado. La oí hacer unos ruidos extraños. ¿Estás llorando? ¿Ríes acaso?, ¿Te burlas de mí?. No me contestó, ni una palabra. Ese día supe que ya no era la misma, que algo le pasaba y que las razones de su pena eran desconocidas para mi.

 Conseguí ayuda profesional para alivianar sus pesares. Quizá mejoró un poco, ya no me sobresaltaba a media noche por su culpa. Quizá ya no la oía porque escondía sus males para que yo no me enterara. Eso acabó con la poca confianza que le tenía. “Si ya no me cuentas que te pasa, no podré ayudarte”, le dije un día que al irla a buscar la encontré helada como témpano de hielo.

 Estos tres últimos meses han sido una tortura inimaginable y que no puedo describir. Día tras día de incontables y sucesivas decepciones, un dolor tras otro,  y no hay señales de que quiera cambiar.  Ha dejado de trabajar, se pasa horas interminables quieta en la cocina sin hacer nada, sin hablar, sin mirar, ida del mundo y lejos de todo, vacía y sin esa luz interior que me cautivó cuando la conocí.

Para empeorar la situación, otra ha llegado a mi vida. Veo en ella lo que la mía no tiene: es más joven, más modera, es diferente. Tiene todo lo que yo necesito. Es por eso que voy a cambiar, es para bien; el mío y el de ella.

 Hoy he decidido dar el paso. Hoy se va de mi casa, otra llega en su lugar. No se cual será su futuro; espero que en unas nuevas manos se sienta más útil que conmigo.

 Ya está decidido, con el dolor y emoción que eso me causa, hoy cambio mi nevera vieja por un nevecón de doble puerta, dispensador de hielo, agua helada y compartimiento para el vino. Es nueva, no hace ruido y además… fue amor a primera vista.

Adiós, vieja nevera mía

Alfonso Mogollón ©
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Sólo entre el año 2003 y 2004, la deforestación del Amazonas alcanzó más de 26 mil kilómetros cuadrados. Esto equivale a destruir una franja de selva equivalente a una cancha de fútbol cada 10 segundos. (www.greenpeace.org). En el mundo hay más de 17.000 especies en extinción, calentamos la tierra con emisiones nauseabundas; generamos mas basura que ideas y aún así tenemos el descaro de reclamar este lugar como propio.

Nuestros alrededores son estériles, no hay vida cercana en esta parte del universo en la que vivimos. Y si la llegase a haber, acaso serán una o dos especies a lo sumo; muy lejos de esta rica biodiversidad, que nos inunda, que es frágil,  y que ignoramos olímpicamente.

Desde aquel imbécil que veo en la calle arrojando una lata exprimida de cerveza, hasta las señora más encopetada que arroja colillas desde su flamante y contaminante sedán último modelo y con asientos de cuero de vaca asesinada.

De lejos recuerdo a los campesinos de mi pueblo en los que en sus casas no había caneca de basura, simplemente porque no existía la basura. Buena parte de sus desperdicios iban a parar a las marraneras o como abono para aumentar la vida. “la tierra siempre tendrá valor por que cada vez somos más. Y si traen tierra de otro lado, ¿dónde la van a poner?”, decía uno de esos sabios analfabetas que si recuerdo bien.

Somos unos inquilinos irresponsables. Nos pusieron en este lugar para crecer en él y lo que hicimos fue desbordarlo con inmundicias. Pero esa naturaleza, esa misma que creo que es Dios; que tiene el poder de crear vida de la nada, y de quitarla cuando se le antoja; esa misma naturaleza, ese mismo Dios se encargará de sacarnos de aquí con las misma facilidad con la que nosotros contaminamos una fuente de agua.

Algún día, que espero no esté muy lejano, los verdaderos dueños de este tibio rincón en el universo al que llamamos tierra, vendrán a sacarnos de  aquí con la misma indolencia como con la que hemos tratado a este lugar que nos prestaron para vivir.

Ese día que nos quedemos sin casa, ese día será el famoso fin del mundo. Fin por nuestra propia mano.

Alfonso Mogollón ©
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“El pasado 15 de los corrientes, la hermosa jovencita Inocencia Flor (nombre cambiando para proteger al inocente), llegó a sus primeras quince primaveras. Su vívida hermosura ilumina a su familia y sus maneras delicadas perfuman su hogar con el aroma de la virtud”.

Primitivo, pero maravilloso. De lenguaje rebuscado si. Meloso pero sin falsa pompa. Por que, en cambio, aquí les tengo otra perla pescada en el mar de revistas de la farsándula criolla:

“Lolo (sigue un apellido raro), en su ya famosa fiesta de pareos masculinos acompañado de un grupo de invitados luciendo sus prendas de diseñadores europeos”

Disculpen, ¿Lolo?, ¿pareos masculinos? ¿Quién demonios se puede llamar Lolo y que diablos es un pareo masculino y, además, de diseñador europeo?. Supongo que tendrá algo que ver con apareamiento (no se podrá apareamiento con diseñador local?). Entonces debería ser una orgía la fiesta esa. Lo que me llama la atención es que era masculina. Como conclusión deduzco que la cosa es como una fiesta gay; muy famosa eso si según dice la revista; y que el Lolo ese viene a ser como el maestro de ceremonia. ¿O será la “Madame”?. Bueno no se.

En todo caso, el tema este de las notas sociales si me causa como inquietud. Desde mi óptica; miope, debo aclarar; toda esta parafernalia cursi se me asemeja como a una telenovela peruana de bajo presupuesto (¿no será redundante esto?). Por ejemplo: los que en una revista un día aparecen protagonistas de la nueva pareja de enamorados; en otra revista, poco tiempo después, están abriendo un restaurante y con pareja diferente. Los que se casan en una, se separan en la de 15 días después y con abogado de por medio. El abogado también sale en la foto, ¿que conste no?

En ciertas regiones de este paisito social, la cosa tiende a ser más compleja. No es si no que le metamos los nombres gringos como el “Shower”… ¿el qué?. Créanme que la primera vez que  le oí a alguna amiga que a fulanita le iban a hacer un “shower”, me imaginé que lo que le iban a hacer era un lavado intestinal. “¿Y lo cuenta y todo así de fresca?”, pregunté indignado.

También hay una costumbre que no se de donde salió, de tomarse por asalto la casa del homenajeado u homenajeada. Esto es mas o menos como una patota de gente que se te aparece en la casa a media tarde y sin avisar; con empanadas, regalos, galletas, aceitunas algunos con los zapatos sucios y con caspa, mas uno que otro que se quiere colar al convite.

Vean señores, a mi se me aparecen un sábado en la tarde, que es cuando más me gusta hacer la siesta, éste golpe de gente con tres pendejadas de regalo y para remate que me toque atenderlos cuando lo que quiero es dormir.  Yo le digo en donde le va quedar metida la palangana al de las empanadas. Vayan a asaltar a la más vieja de su casa. Con tanta inseguridad y como está la policía de alebrestada ¿a quien se le ocurre andar planeando asaltos?.

Bueno, vuelvo al tema. Todos estos “showers” y demás  pendejadas (que debería escribirlas con “m”), llevan su buena dosis de fotografías. Para el caso, contratan al fotógrafo del periódico local; que es un señor gordo al que le emana un extraño olor del sobaco, no deja una empanada en el plato, se roba el papel higiénico del baño y donde le den papaya enamora a la hija de la dueña de la casa y de paso sale borracho.

En las fotos tomadas por este señor, todo el mundo sale desenfocado y con espinillas inexplicables donde no había nada. Las fotos publicadas al siguiente día en la página social están saturadas de color, no se distingue a nadie y para rematar, los nombres de los invitados son los mismos del “shower” de hace ocho días por culpa del despiste de algún trasnochado en el periódico.

Me disculpan si acabo esta nota de forma abrupta. Pero es que acabo de recibir una invitación para una reunión social en la casa de Lolo. Esta vez el tema de la fiesta son los turbantes de diseñador. Las revistas del Jet Set estarán presente. Así que tengo que salir de afán a comprarme el turbante para que me dejen entrar y de paso a tomar unas clases avanzadas de karate. Porque el turbante le va a quedar a Lolo en el mismo sitio de donde no se ha podido sacar la palangana el de las empanadas del asalto.

Alfonso Mogollón ©
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El próximo 24 de junio cumplo cuarenta y cinco años. Llego a ellos, o ellos me llegan a mí, con la dignidad de haber echado mano del espejo retrovisor y al menos quedar empatado en el resultado finalizado el balance.

Nací a mediados de los sesenta, obviamente no recuerdo nada de esa época, mis primeros recuerdos son cercanos al año setenta y dos. De ellos me quedan apenas algunas luces de navidades con juguetes de metal, pistolas de láser que lanzaban chispas gracias a piedras de encendedor y el olor a mertiolate obligatorio después de cada porrazo. Recuerdo muy bien, eso si, vacaciones en casa de mi abuela con los pies descalzos, los partidos de fútbol y de béisbol y de más mertiolate.

A finales de los setenta sobreviví a un ahogamiento en un abrevadero de ganado; pero también sobreviví a la bicicleta y el monopatín que eran mis compañeros de todos los días; mi vida de entonces se movía entre las copas de los árboles de almendro donde me trepaba a hacer no recuerdo que cosa y los robos de mangos en los patios de las casas vecinas a las de mi abuela en el pueblo donde crecí. Con todo eso también vino mucho mertiolate. La verdad no me acuerdo mucho del mertiolate y si de los buenos momentos antes y después de él. Sobreviví a todo eso con el estoicismo del que espera mejores cosas.

En los ochentas realmente si fui un sobreviviente. Era el Medellín de los ochenta, con eso les cuento todo. Y no lo digo si no por el Betamax; el copete de Alf; los primeros aguardientes; las paisas con sus pantalones RDJ hiperajustados; las motos de mis amigos; el primer Walkman y a los casettes de metal y de noventa minutos (¡guaooo!); a la rumba en el Cucudrulu y la bailada en La Sombrilla; los piques de cuarto de milla en la recta de Cementos Argos; la batería en el grupo de rock; los Renault 18 dos litros sin cinturones de seguridad. Sobreviví a los Webinson´s; a las Katherinas y a José Tadeo que siempre me quiso llevar por el mal camino y yo nunca me dejé. Luego lo encontraría yo solo.

Sobreviví a la separación de mis padres sin demasiados rencores; a vivir sólo y tener que cocinarme yo mismo; sobreviví veinticinco días a mi primer trabajo, a escribir sin computadores, a hablar sin celular, y a encontrarme con mis amigos en El Tejadote y no en el chat.

En lo noventa sobreviví a un mal jefe; a las locuras de Marión y de Julio; a las sesiones de fotografía publicitaria con modelos en vestidos de baño en las Islas del Rosario; sobreviví a un mal matrimonio y a otro par de malas decisiones; sobreviví y sufrí las derrotas de la selección Colombia de fútbol en tres mundiales; amanecí jugando (mal) dominó con buenos amigos; sobreviví a sus separaciones también y a tener que alejarme de ellos para buscar otras oportunidades. Como si fuera poco, cerrando esa década, sobreviví a un secuestro.

Hoy, sentado en esta comodidad de mis cuarenta y cinco, me gustaría volver a esas navidades del setenta y dos con los juguetes en la calle aunque me corten y me quemen. Seguramente ya no puedo subirme a un almendro, pero quizá sea capaz de robarme un mango. Pocas cosas me sorprenden demasiado como aquellas tantas primeras veces de los ochenta; aunque ya no me sorprendan me gustaría repetir alguna. Creo que no es tarde para recordar a tanta gente que conocí cuando trabajaba en publicidad; ojalá puedan leer esto. Mis buenos amigos del dominó siguen siendo mis amigos, aunque ya sin dominó.

Hoy, sentado en esta comodidad de mis cuarenta y cinco confieso que fui un sobreviviente gracias a todo esto.

Alfonso Mogollón ©
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Cada vez que finalizaban aquellas sesiones de responsos automáticos y movimientos mecánicos de autómatas desesperados, me quedaba una sensación de perdedor instalado en el lugar equivocado; evidentemente anacrónico y desperdiciando tiempo tratando de encontrar un interlocutor apropiado.

No hay noticias nuevas. Toda esa retahíla de frases cargadas de lamento y autocompasión no me ayudaban  a salir del problema, más bien pretendían que me acostumbrara a él; y de paso que esperara solución en otra vida cuando ya para qué quiero que resolver nada.

Les aseguro que espiritualidad me sobra. Me atrevo a decir que hasta profeso una fe que me reconforta. Sin embargo, empecé a evaluar los hechos con el rigor científico de un premio Nóbel. Me sumergí en cuanto tratado de teología encontré a la mano, me fui a hasta la única traducción del Corán que pude conocer y que leía de pies en los pasillos de una librería gracias a la alcahuetería de la dependiente. Sostuve charlas interminables, y hasta divertidas, con los emisarios ambulantes de la Iglesia de los Santos de los últimos días; devoré hasta los tuétanos las cartas de los evangelistas del nuevo testamento; fui insultado por dudar del establecimiento y maldecido por señoras de alguna cosa que se llama como la Renovación Carismática. Biblia en mano, me senté a tomar cerveza con Samuel, mi buen amigo judío, él armado con la Torá y yo con mis dudas. Recibí bienvenidas y parabienes de gnósticos objeto de mis consultas y hasta una tía me dijo que siempre había pensado, y ahora lo comprobaba, que su sobrino andaba desquiciado – “y hasta comunista que serás”- remató deciendo.

Como era de esperarse del rigor científico de alguien que nunca será premio Nóbel de nada, a menos que den uno por la ignorancia, (algo así como el anti-Nóbel), al final no encontré ninguna respuesta contundente que resolviera mis dudas. Pero como las respuestas son como las oportunidades, que aparecen en cualquier parte y cuando menos se buscan, un iluminado día de invierno la respuesta me cayó del cielo literalmente. Ese buen día, parado en la calle implorando por un taxi libre que me llevara a mi casa, desde un edificio cercano alguien lanzaba papelitos invitando a no se que celebración. Para no alargar la cosa, una de las frases del papelito decía, y cito textualmente ya que aún lo conservo: “…dónde dos o tres se reúnan en mi nombre, ahí estaré…”

Hoy puedo asegurar que mi fe y mi espiritualidad siguen intactas. Definitivamente creo.  Creo en la grandeza del aquel hombre del que, hoy dos mil años después, seguimos hablando como si de verdad fueran nuevas noticias. También creo que cabe en cualquier creencia. Porque sus enseñanzas simples no van en contravía de ninguna otra. Bien pude ser recordado con una cruz, una estrella, una luna, un obeso o cualquier otro símbolo que en realidad importa poco ante la inmensidad del legado.

Creo que quizá mi búsqueda no fue en vano. Estoy seguro que no necesito intermediarios entre Él y yo. Nadie los necesita. El mensaje es tan claro que no necesita intérpretes; la sencillez es tan importante que el boato y la pompa ofenden; cualquier argumento añadido sobra ante la elocuencia del mensaje primigenio.

No necesito explicaciones sobre la humanidad o divinidad del personaje. Me basta con entender sus enseñanzas y llevarlas como mi credo particular que profeso a diario, lo vivo y lo aplico en cada cosa que hago. Creo en la calidad original del mensaje y muy poco en la franquicia representada por humanos de mente estrecha y bolsillos hambrientos.

No volví a la sala de espera. Allí nunca me iban a atender.

Alfonso Mogollón ©
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